Меня охватывает тупое странное ликование (как мне зна это предательское ликование). Я пишу. Время летит не. Пишу! Может, завтра буду горько плакать над этими строками, обнаружив их постыдную беспомощность, но се я счастлив не меньше Сереги.
Когда он приходит вечером, я уже дописываю послед страницу рассказа, где "он", счастливый и усталый, воз домой.
-- Сережа, я про тебя рассказ написал. Хочешь почитаю?
-- Хм... Давай!
Мне некогда разглядывать Серегу, я не обращаю внима на его настроение. Я ставлю точку в своем рассказе и на читать.
Пока я читал, Серега не проронил ни одного слова -- сидел на кровати, опустив голову. Смотрел в пол.
Я дочитал рассказ, отложил тетрадь и стал закуривать. Пальцы мои легонько тряслись. Я ждал, что скажет Серега. Я не смотрел на него. Я внимательно смотрел на коробок спичек. Мне рассказ нравился. Я ждал, что скажет Серега. Я ему верю. А он все молчал. Я посмотрел на него и встре с его веселым задумчивым взглядом.
-- Ничего, -- сказал он.
У меня отлегло от сердца. Я затараторил:
-- Многое не угадал? Вы где были? На речке?
-- Мы нигде не были.
-- Как?
-- Так.
-- Ты был у нее?
-- Нет.
-- О-о! А где ты был?
-- А в планетарий прошелся... -- Серега, чтобы не видеть моего глупого лица, прилег на подушку, закинул руки за го. -- Ничего рассказ, -- еще раз сказал он. -- Только не вздумай ей прочитать его.
-- Сережа, ты почто не пошел к ней?
-- Ну почто, почто!.. Пото... Дай закурить.
-- На! Осел ты, Серега!
Серега закурил, достал из-под подушки журнал "Наука и жизнь" и углубился в чтение -- он читает эти журналы, как хороший детективный роман, как "Шерлока Холмса".